If

If freckles were lovely, and day was night,
And measles were nice and a lie warn’t a lie,
Life would be delight,
But things couldn’t go right
For in such a sad plight
I wouldn’t be I

If earth was heaven and now was hence
And past was present, and false was true,
There might be some sense
But I’d be in suspense
For on such a pretense
You wouldn’t be you.

If fear was plucky, and globe were square,
And dirt was cleanly and tears were glee
Things would seem fair,
Yet they’d all despair
For if here was there
We wouldn’t be we

e.e. cummings

Y no. Hoy no traduzco un carajo. Si yo fuera traductora, lo haría, pero si así ocurriera no sería lo que ahora soy, así que no. Hoy no. Si mi cara estuviera cubierta de pecas, seguramente habría nacido en Irlanda y luciría más pechuga. Si fuera Irlandesa, mi pelo se vería rojo como llamarada de dragón chino, tendría por gracia Mary O'Connor y recitaría a Yeats tomando Guiness en un pub adornado con tréboles de cuatro hojas y además mi novio se vestiría de verde y todos los domingos iríamos a misa y luego nos desposaríamos y daríamos a luz a un tropel de pecosos parvulitos. Vacacionaríamos en Co. Kerry y en las aguas de la lacustre Killarney nos bañaríamos felices y luego a Dublin volveríamos a continuar con nuestras actividades. Yo sería una virtuosa violinista de una banda de música celta y él, un eximio profesor de literatura egresado de Trinity College. Mi marido viviría habitualmente abrumado por el sentimiento de culpa que la religión siembra en nosotros los irlandeses desde la más tierna infancia. Nuestros pequeños hijitos serían unos alegres niños parlanchines y repetidores de párrafos bíblicos. Al irse a dormir por las noches me pedirían ansiosos que les revele las últimas aventuras de Leperchaun o la leyenda de la malvada Kate Kerney. Odiaríamos mancomunadamente a la Reina Victoria y a cada uno de sus asquerosos descendientes. Todo eso sucedería si yo tuviera pecas y fuera Irlandesa de cabellos colorados como el cobre. Pero como no soy, no pasa naranja y me limito a copiar el poema de e.e. cummings que si no me equivoco, es americano (del norte).