Realismo Mágico

Hoy me percibo rara. De repente me asedió una sensación “García Márquez”. Sí, dulce zarpazo de general caliente, algodón ensopado en los efluvios de tu boca oculta, María Manuela de mi corazón, ya déjame desgarrarte las carnes, qué tanto, y ven y dame lo que es mío, a un general no se le anda con remilgos, qué carajo.
Una cosa por el estilo. ¿Se entiende? Algo así como: ven, María Manuela, y hazme sentir el aroma a canela y sudor de tu piel de animal en cautiverio, no impidas que esta verga descomunal que Dios me ha dado (el Señor te la conserve rogaban las gitanas) recorra el camino a la penumbra de tu vientre y ahí se deshaga en espuma.
Una onda así, bien García Márquez, medio erótica y aromática.
Sólo que yo no soy García Márquez. Pero podría transformarme en María Manuela, por qué no.
Ahora me falta el general.